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francisco luís fontinha

Nunca vi o mar, A minha mãe sonâmbula nas noites de cacimbo desenhava o mar no teto da alcofa, um círculo com olhos verdes e sorrisos e cheiros que aprendi a distinguir antes de adormecer, e eu, e eu... francisco luís fontinha.

francisco luís fontinha

Nunca vi o mar, A minha mãe sonâmbula nas noites de cacimbo desenhava o mar no teto da alcofa, um círculo com olhos verdes e sorrisos e cheiros que aprendi a distinguir antes de adormecer, e eu, e eu... francisco luís fontinha.


31.10.21

Tenho na mão

A mais bela flor do anoitecer,

 

Tenho na mão

A mais bela palavra para escrever,

 

Tenho na mão

A mais bela pintura de se ver,

 

Tenho na mão,

A tua mão de viver.

 

Tenho na mão

O mais belo poema de amor,

O mais belo silêncio em flor,

Tenho na mão a tua mão,

Na tua mão, meu amor.

 

Tenho na mão

A noite a crescer,

Enquanto na tua mão,

A minha mão não se cansa de dizer;

De dizer

Que na minha tua mão,

Existe um poema a crescer,

Existe um poema que adormece no chão.

 

Tenho na mão

Todos os beijos de beijar,

Todas as palavras de amar,

Tenho na mão,

Na minha tua mão,

Os olhos do mar.

 

Tenho na mão,

Na minha tua mão,

As palavras de amar.

 

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 31/10/2021


31.10.21

Descia a calçada de cigarro na mão.

Empunhava a espingarda

Como se ela fosse uma canção,

Ou apenas o nascer da alvorada.

 

Sentava-se no chão. Desenhava na algibeira

Lágrimas com a enxada da vida adormecida,

Subia aos montes e às montanhas e à ribeira…

A ribeira da vida.

 

Sentado no chão.

Cruzava as pernas em direcção ao mar,

Mas o mar era apenas uma canção,

Uma canção de embalar.

 

Descia a calçada de cigarro na mão.

Sentia na garganta a lampejou-lha dos pássaros envenenados,

Alguém lhe gritava; Alto. No ar a sua mão.

A sua mão dos dias envergonhados.

 

Descia.

A calçada em demanda.

E, escrevia

Com a mão que não anda.

 

Descia a calçada em construção.

Puxava de um cigarro que se alimentava do desejo,

Descia a calçada de cigarro na mão,

E com a mão se constrói o beijo…

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 31/10/2021


31.10.21

À sua volta, poisava uma fina pelicula de silêncio, dentro de um cubo de vidro, habitava a nuvem de saudade que ao longo dos anos se tinha deixado adormecer, sem perceber que entre os socalcos e as amendoeiras, nas terras profundas do desejo, uma pomba desejava crescer e voar.

Chamavam-na de liberdade.

Trazia na algibeira o eterno beijo que todas as noites se sentava junto à lareira, mais parecendo um cadáver em movimento, rumo às planícies desconhecidas que jaziam sobre uma pequena folha em papel.

Havia uma porta com acesso ao quarto escuro, aposento que apenas ela conseguia entrar e por lá ficava até que a morte a chamava, ensonada, muito ensonada, regressava ao jardim depois de um longo passeio pelas montanhas de algodão.

Sempre que não precisava de chuva, esta vinha-o visitar, e ele, de mau-humor, porque odiava a chuva, vestia a gabardine, calçava as galochas e ia brincar para a rua, aos poucos, entre sombras, descia as ténues luzes do degredo, onde crianças e mulheres, famintas, desenhava no pavimento do medo a palavra

Musseque.

Nada à sua volta existia apenas por existir e, no entanto, sentia saudades dos tempos de fome que passara lá do outro lado do rio.

Assim seja, gesticulava para as ardósias cansadas da escola.

A tabuada escrevia-se nas paredes até casa, mas quando chegava a vez da tabuada do seis, bem, melhor não dizer anda,

Fazia contas mentalmente até que descobriu as séries se algo se repetia,

Deixamos as séries, pois era na poesia que ela era campeã de sofrimento e dor, até ao dia que verificou que dentro do poema habitava o beijo mais belo da aldeia.

Tínhamos acabado de passar a linha do Equador e, o puto empoleirado na grade do navio, acreditava ver com os próprios olhos essa mesma linha, mas ainda hoje não entende a razão de ser apenas simbólica, pois os avós e os pais falavam nessa dita linha e, dizem

Em cada rua que atravessa, olha fixamente para o chão triste e, linha nenhuma, ao que conclui que tanto os avós como os pais lhe mentiram, pois, essa linha não existe.

Escreveu um dia, ela, que se dividisse o tempo por beijos, certamente no dia seguinte, obteria desejos e, por sua vez, se calculasse a raiz quadrada do desejo, obteria a saudade, matemática esquisita, esta, a dos beijos e a dos desejos e a dos abraços.

Ela desconhecia que tinha no jardim a estátua do capitão de mar e guerra e tio

Deus o salve, tio João Alecrim.

Comandava um paquete decadente e ensonado, que para atravessar o rio, precisava na melhor das hipóteses de cerca de cinco dias, pois há quem diga que a velocidade dele é de zero vírgula zero cinquenta nós por dia.

À noite, quando acendia a candeia, regressava através da janela uma lâmina de tristeza que a acompanhava desde que percebeu que o menino nunca mais se sentaria no seu colo, ele cresceu, tornou-se mendigo e hoje deambula pelas ruas da cidade à procura de lábios doces e rebuçados.

E, dizem

Amanhã, pela madrugada, vais perceber o significado das séries e da repetição de termos.

Uma tragédia.

Uma tragédia anunciada, a guerra das flores e das lápides adormecidas.

 

 

As flores em tua mão

 

Há flores cansadas

Que habitam na tua mão,

Há lápides envergonhadas,

Envergonhadas desta canção.

 

Há corpos, ossos e, lábios em papel,

Há palavras que se semeiam no chão,

Há jardins e torres de Babel,

E há as palavras do coração.

 

Há as flores da tua mão,

As mesmas que iluminaram a minha vida sentida,

São flores e são canção,

 

São versos perdidos na madrugada.

Há uma lágrima em despedida,

Há uma lágrima em demandada.

 

 

Hoje faz-se passear pelas ruelas da saudade de bicicleta pela mão, no ombro esquerdo leva a pomba que desde miúda apelidou de vergonha e, há quem diga que irá permanecer por estas bandas por muitos e longos anos.

Um dia deixará de chover, acredita ele enquanto puxa de um cigarro…

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 31/10/2021


30.10.21

Tínhamos na mão

O silêncio dos pássaros adormecidos,

Sentiam a fome no coração,

O coração dos poemas perdidos.

 

Eram palavras que se semeavam na tempestade,

Enquanto no mar,

Havia barcos com saudade,

Na saudade de abraçar.

 

Tínhamos beijos em pedacinho adormecer,

Tínhamos barcos em revolta,

Tínhamos palavras para escrever,

 

Palavras sem nome.

Palavras que andavam à volta,

À volta da fome.

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 30/10/2021


24.10.21

Não preciso das estrelas do amanhecer

Quando tenho os teus lábios para beijar.

Não preciso dos meus poemas de escrever

Porque tenho a tua mão para acariciar.

 

Não preciso destas palavras semeadas

Nas páginas do vento;

Tenho todas as manhãs contadas,

E todas elas são meu alimento.

 

Não preciso das estrelas do amanhecer

Que dormem no meu jardim;

Vejos as flores a crescer,

 

A crescer junto a mim.

São em papel são em cetim…

São ténues, as flores do meu jardim.

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 24/10/2021


23.10.21

Semeou a palavra saudade

Na planície do desejo,

Semeou o eterno beijo,

Da palavra em verdade.

 

Pegou na flor amada

Enquanto nascia o dia,

Sentou-se, falou o que sentia…

Antes de nascer a madrugada.

 

Semeou a palavra saudade

No sentido olhar dela,

Cresceu, brincou, e descobriu a felicidade

 

No poema envenenado.

Desenhou e pintou a sua Cinderela

No silêncio orvalhado.

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 23/10/2021


22.10.21

Descíamos a calçada

Em direcção ao silêncio; em cada jardim,

Uma madrugada,

Ou uma sílaba prisioneira a mim.

 

Desenhávamos o beijo

Entre as sombras do amanhecer,

Procurávamos no desejo,

O desejo de viver,

 

Ou o desejo de vencer.

Tínhamos na mão

Uma pequenina palavra para escrever,

 

Poesia que envelhecia e não queria morrer.

Tínhamos no coração

O desejo de correr.

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 22/10/2021


21.10.21

Batem à porta

E o carteiro não é certamente,

Porque já é noite,

E o carteiro

Já dorme docemente.

Será a flor do meu jardim

Que acaba de acordar?

Não é a flor

Nem é a mim,

Que querem fazer levantar.

São palavras suspensas

Nas árvores do mar,

São batimentos

São pancadas,

Pancadas de embalar.

Batem à porta

E o carteiro não é certamente,

O carteiro já dorme,

Dorme felizmente,

Batem à porta

Da porta de embalar,

Batem na porta da porta,

Beijos de amar.

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 21/10/2021


21.10.21

A enxada pertencia-lhe; desde o seu bisavô, avô e pai, todos eles, receberam como herança, ainda muito meninos, a enxada do destino.

Da escola, pouco ou nada se recorda, sabe ler, pouco, contar até dez e nunca aprendeu a construir um barco em papel,

Pai, parti a ardósia!

E o pai de punho cerrado, imitando seu pai, avô do agora herdeiro da enxada do destino, descerrou-lhe um murro entre os olhos, que em vez de ver as estrelas nocturnas da pobreza,

Não, não vou trabalhar hoje.

A noite regressava quase sempre embriagada, o candeeiro a petróleo, para alguns, candeia de azeite, para outros, sempre que cantava lá fora a coruja, desmaiava e adormecia, até que madrugada dento

Está a levantar.

E até os piolhos, engrunhados com o medo, se levantavam para mais um dia de trabalho árduo nos terrenos do senhor abade.

Dormiam no mesmo chiqueiro, o pai, a mãe, a avó e mais seis irmãos, sempre famintos, todos mais novos do que ele.

Dos meus seis irmãos, três deles eram meninas. Carne muito apetecida para o senhor abade, que gostava de brincar aos papás e mamãs entre as sombras de milho, junto à eira; chamava-as uma a uma, benzia-se e benzia cada uma delas.

Quanto a nós, pouco tempo passávamos na escola, caminhávamos montanha acima, montanha abaixo e, sempre que uma das ovelhas do senhor abade aparecia manca, levávamos pancada até pedirmos perdão e fazia-nos prometer pelo coração do Senhor Jesus Cristo que nunca mais voltava a acontecer; mas o azar nunca vem só e dias depois, novamente tínhamos de rezar.

Era Outono, as folhas, das árvores, lentamente se despediam como se o poema se suicidasse, aos poucos, de encontro à madrugada. As pedras pertenciam às palavras envenenadas pela neblina, quando acordava o dia e já o gado ia de encontro ao pasto.

 

(Continua)

Ficção

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 20/10/2021


20.10.21

Corríamos abraçados ao tempestuoso silêncio dos peixes, sob a lâmina gélida de água envenenada pelas palavras insignificantes do poema, uma pequeníssima sílaba de fome mergulhava na mão do poeta,

Preza-me informá-lo que acabaram de zarpar,

Todas as palavras do livro.

Enquanto a pequeníssima sílaba de fome mergulhava na mão esquerda do poeta, apanhado sol e banhos, brincava na mão direita do mesmo um pedacinho de desejo, olhos verdes, dentes desenrascados e escurecidos, devido às manhãs de orvalho que se faziam sentir junto ao rio e, em finíssimos fios de luz, o desejo sentia-se cada vez mais acorrentado ao infinito colorido beijo que, poucas vezes era visto, se fazia passear pelas planícies de amendoeiras em flor,

Do livro, no primeiro paragrafo, saltitava a abelha brincalhona, tricolor, que quando transportava na língua o enfeitado beijo, semeava pelos campos enflorados das montanhas sem nome, depois, dizia-se que o velho pastor, apoiado a uma bengala de sombra, descia os íngremes lábios da tela ensonada que poisava desde a infância numa das paredes do casebre,

Móveis, quase nada, papeis e livros, aos magotes e, assim viviam, pastor, livros, móveis nenhuns e cadáveres de cigarro,

Todas as palavras do livro,

Preza-me informá-lo que acabaram de zarpar, deixou as cabras e as ovelhas prisioneiras à orfandade, esqueceu-se da bengala de sombra junto ao marmeleiro, depois

Amendoeiras em flor e afins.

Depois, após longos segundos de espera, que no relógio da abelha apenas representavam poucos minutos, mas o pastor não sabia transformar segundos em minutos, isso era apenas prazer das abelhas tricolores, depois, como comecei no pressuposto que o beijo pertencia ao cemitério das laranjeiras, onde semeavam cálices de porto e xicaras de café com natas, verificava-se que no bolso esquerdo do pastor, onde habitava uma pequena côdea de pão paralelepípedo granítica, devido aos dias e anos de convivência, existia o testamento do pastor,

Assim dizia:

 

Após a minha morte, deixo todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.

 

Assinado

 

O pastor.

 

As cabras e as ovelhas, todas e todos, mais as saudosas abelhas tricolores, ficaram atónitos, pois sabiam que o pastor tinha muitos papeis e livros, moveis nenhuns e, e quanto ao filho, bom

Faz-se frio junto ao rio.

Numa noite de Inverno, há muitos anos, enquanto brincava junto à lareira com o seu rebanho de sonhos, o pastor desenhou na lápide da cozinha, um pequeno filho invisível, daqueles que só existe dentro de nós, nessa altura, uma das três abelhas tricolores, perguntou-lhe como se apelidava ele, ao que lhe respondeu

Silêncio.

Anos depois, passados milhões de segundos entre os ponteiros do relógio, tanto cabras como ovelhas não sabiam, caso o pastor morresse um dia, como avisar esse filho invisível, mas caso acontecesse, tinham de o fazer.

O lobo, indiferente a testamentos e filhos, porque filhos tinha muitos e bens materiais e imateriais, nenhuns, sentado na pedra da saudade, puxou de um cigarro e,

Querem ver que o gajo já é Doutor!

E,

Circundava com o olhar as cabras, as ovelhas e as abelhas, porque em caso de fome, até as abelhas marchavam.

Uma flor de néon brincava na areia fina do Mussulo, o pequenote desenhava círculos verdes com olhos trapezoidais, ao longe, talvez do outro lado, junto à baía, passeavam-se os longos e transeuntes apitos dos petroleiros em fúria e,

O pequenote, entre soluços, chorava

 

Assim dizia:

 

Após a minha morte, deixo todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.

 

Assinado

 

O pastor.

 

As cabras e as ovelhas tinham andado na escola, aprenderam cálculo e álgebra e geometria, quanto às abelhas, essas

Eu sou mais bolos,

Essas tinham envergado pela poesia.

Chorava sem perceber, que um dia, lá longe, o pai, pastor, lhe deixaria todo o seu espólio, mias umas quantas cabras e umas quantas ovelhas e umas quantas abelhas.

Dizem, que o pastor ainda vive nas montanhas e quanto ao filho

Chora. Sentado no areal do Mussulo.

 

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 20/10/2021

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